Ostern – was feiern wir eigentlich wirklich?

Bald ist Ostern.

Und jedes Jahr stellt sich – leise oder laut – dieselbe Frage: Was feiern wir hier eigentlich wirklich?

Ist es Schokolade, familiäre Rituale und ein paar freie Tage? Ist es die Auferstehungsgeschichte, wie sie uns überliefert wurde? Oder liegt darunter noch etwas anderes – etwas, das sich nicht so leicht benennen lässt, aber spürbar ist?

Unter der Oberfläche: Eine ältere Geschichte

Was ist es mehr als Schokolade, mehr als Auferstehung und mehr als altbekannte Tradition?
Unter der Oberfläche dieses Festes liegt eine ältere Geschichte. Eine, die nicht mit dem Kreuz beginnt – sondern mit der Erde. Frühling war lange vor dem Christentum heilig. Nicht als Dogma, sondern als Erfahrung: Das Leben kehrt zurück.

Die Zeit rund um Ostern war eingebettet in größere Rhythmen: das Gleichgewicht von Licht und Dunkelheit, die Bewegungen des Mondes, das zyklische Werden und Vergehen.
Eine Welt, in der nichts „einmalig“ geschah – sondern alles wiederkehrte.

Das Ei – Ursprung, Spannung und ein Riss

Das Ei war kein Deko-Objekt, sondern ein Symbol für Ursprung und Werden.
Auch Salvador Dalí griff das Ei immer wieder auf – allerdings fern von jeder harmlosen Frühlingsromantik.

Für ihn war das Ei ein kraftvolles Bild für das Ungeborene, das Unbewusste, für das Leben im Zustand des Dazwischen. In Werken wie Metamorphose von Narcissus wird es zur Grenze zwischen Schutz und Gefangensein.

Das Entscheidende:
Bei Dalí ist Geburt kein sanfter Übergang.

Das Ei steht für Spannung, Druck – und den Moment, in dem etwas Altes aufbrechen muss, damit Neues entstehen kann. Kein hübscher Neubeginn, sondern ein radikaler Prozess.

Vielleicht berührt uns dieses Symbol deshalb bis heute so tief:
Weil es nicht nur für Anfang steht, sondern für den Riss, der ihm vorausgeht.

Fruchtbarkeit, Zyklen und ihre Umdeutung

Der Hase war mitnichten ein niedliches Maskottchen, sondern ein Bote ungezügelter Fruchtbarkeit. Die Zeit um Ostern war eingebettet in Rhythmen von Mond, Dunkelheit und Licht. Mit der Ausbreitung des Christentums wurde diese Symbolik nicht einfach gelöscht. Sie wurde sukzessive umgedeutet. Aus zyklischem Werden wurde eine lineare Geschichte:ein Anfang, ein Ende und eine einmalige Auferstehung. Aus verkörperter, oft weiblich gelebter Spiritualität wurde eine stärker kontrollierte, männlich geprägte Ordnung. Das Heilige verlagerte sich: weg vom Erleben, hin zur Deutung, weg vom Körper, hin zur Institution.

Das, was geblieben ist

Und wo blieb das Wilde, das Erdige, das Sinnliche? Ganz verschwunden ist es nie. Es lebt weiter in dem inneren Impuls, im Frühling neu anzufangen. In der Energie, die plötzlich durch den Körper geht.

Ostern als Erinnerungsraum

Vielleicht ist Ostern genau das:
Ein Erinnerungsraum. Nicht nur an eine religiöse Geschichte, sondern an etwas viel Älteres in uns – an Zyklen statt Kontrolle, an Werden statt Perfektion und an Lebendigkeit, die sich nicht zähmen lässt.

Und vielleicht dürfen wir uns fragen: Was in mir will gerade nicht „auferstehen“, sondern einfach wieder wachsen?

Wenn der Fluss mich trägt

Altern ist kein plötzlicher Bruch, sondern ein Fluss, der uns weiterträgt – manchmal sanft, manchmal reißend. Zwischen dem Loslassen alter Ufer und dem Vertrauen in neue Strömungen liegt eine stille (manchmal gefühlt unangenehme) Einweihung.

Altern – dieses geheimnisvolle Wort, das uns manchmal erschreckt und unweigerlich ruft. Es ist kein Stillstand, kein Verblassen, sondern eine Verwandlung, die mitten im Leben geschieht. Während wir lernen, weniger zu kämpfen und mehr zu vertrauen, öffnet sich für manche von uns ein anderer Raum – weicher, weiter, wahrer.

Dieser Text ist eine Einladung, den Fluss des Lebens nicht länger kontrollieren zu wollen, sondern sich ihm anzuvertrauen. Eine Aufforderung, die ich für mich selbst täglich manchmal laut und manchmal im Flüsterton wiederhole. Ein Stück Seelenarbeit, ein bisschen Magie – und vielleicht ein Wiedererkennen darin, dass das Altern nicht das Ende ist, sondern eine andere Art zu leuchten.

Vom Altern, vom Lassen und vom Werden

Wie unschwer zu erkennen, beschäftige ich mich in letzter Zeit intensiver mit dem Thema des Alterns.
Vielleicht, weil die Zeit sich leiser anfühlt. Vielleicht, weil der Spiegel ehrlicher geworden ist.
Oder vielleicht, weil der innere Ruf, still zu werden, lauter klingt als das Getöse der Welt.

Gegen die Strömung

Wie lange ist das schon her?
Diese wilde, trotzig-leuchtende Zeit, in der ich gegen die Strömung schwamm –
unermüdlich, kämpferisch, mit dem festen Glauben,
dass „ewig jung“ doch irgendwie möglich sein müsse.

Ich bin geschwommen, als ob es um mein Leben ginge.
Und vielleicht war es das ja auch – das Leben, das sich damals noch beweisen wollte.
Ich wollte unbesiegbar sein, leuchtend, schnell.
Ein Funken aus Sternenstaub, der sich weigert zu verglühen.

Das Geheimnis des Loslassens

Doch irgendwann kamen Worte angeschwommen, leise, aber unaufhaltsam:
„Altern ist nicht das Ende des Schwimmens. Es ist das Sichtragenlassen.“

Seitdem übe ich.
Ich schwimme nicht mehr gegen die Zeit, -ich versuche es zumindest.
Ich lasse mich tragen. Ich lasse mich wandeln.

Weil mir gar nichts anderes übrig bleibt.
Also erlaube ich mir, Fluss zu sein – nicht nur die Schwimmerin.

Das klingt poetisch, ja – aber in Wahrheit ist es auch unbequem.
Denn das Sichtragenlassen bedeutet, Vertrauen zu haben in das,
was größer ist als mein Wille, stärker als mein Ehrgeiz, älter als mein Körper.

Es bedeutet, mit der eigenen Endlichkeit Freundschaft zu schließen –
und das ist keine leichte Konversation.

Die Kunst der Durchlässigkeit

Ich erfahre: Ich bin nicht weniger geworden.
Ich bin durchlässiger.
Das Leben geht durch mich hindurch, wie Wasser durch ein Sieb aus Licht.
Die Formen ändern sich, die Substanz bleibt.

Manchmal denke ich an Inanna, die sumerische Göttin,
die hinabstieg in die Unterwelt, um all ihre Kleider und Kronen abzugeben –
bis sie nackt und verletzlich vor sich selbst stand.

Vielleicht ist das Altern genau das:
ein heiliger Abstieg, ein Entkleiden von Rollen, Sicherheiten und Masken.
Nicht, um zu verlieren – sondern um mehr wahr zu werden.

Atem des Himmels

Und doch – manchmal, wenn der Wind durch mein Haar fährt,
fühle ich, wie der ganze Himmel in mir atmet.
Als sei alles, was ich losgelassen habe, zurückgekehrt
in einer weicheren, größeren Form.

Ich merke: Das Altern ist kein Verschwinden.
Es ist ein Rückfließen.
In den Rhythmus, der uns alle trägt –
dorthin, wo das Ich nicht mehr kämpft,
sondern Teil des großen Flusses wird.

Die stille Revolution der Durchlässigkeit

Gesellschaftlich mag es sich anfühlen, als würdest du aus dem Raster gleiten.
Die alten Antworten auf „Und was machst du so?“ lösen sich in einem milden Lächeln auf, -manchmal.
Du merkst, dass Zugehörigkeit nicht länger durch Rollen entsteht, sondern durch Resonanz.
Dass Identität nicht festgeschrieben ist, sondern atmet.

In diesem Zustand geschieht etwas leise Revolutionäres:
Du beginnst, dich selbst nicht mehr zu „haben“, sondern zu sein.
Nicht als Konstrukt, sondern als lebendige Bewegung.
Die Ich-Form wird durchlässig, und durch diese Poren strömt das Leben selbst – unzensiert, ungeschminkt, unverhandelbar.

Es ist kein Zustand für die Eitelkeit, aber einer für die Seele.

Und du?

Wie gehst du mit deinem Altern um?
Welche Mythen begleiten dich dabei – welche Bilder, welche Stimmen?
Magst du deine Gedanken teilen?
Ich würde mich freuen.

Denn vielleicht ist das Altern, wenn wir es gemeinsam betrachten,
kein Verfall – sondern eine Einweihung – in das Geheimnis eines noch nicht sichtbaren Werdens.

Da ist der Schock, fast wie ein Verrat:

Mein Körper, der mich getragen, wild getanzt, und immer geheilt hat – nun bleibt er immer öfter liegen. Er renkt sich nicht mehr selbst ein, er fordert zunehmend meine Aufmerksamkeit. Er spricht mit brennender Ferse, mit einer Hüfte, die nicht schweigt, mit Müdigkeit, die bleibt.

Es ist meine Begegnung mit einer neuen Dimension des Seins.

Kein Rumwirbeln mehr wie früher, sondern ein stiller Pas de Deux mit der Vergänglichkeit.

Ich war gewohnt, dass mein Körper sich rasch erholt – eine Woche, und alles war wieder gut.

Selbst ist die Frau – kraftvoll und unbeugsam, jederzeit das Schwert schwingend, egal wie schwer die Klinge. Das hat super gut und super lang für mich funktioniert.

Doch jetzt ist es anders:

Ein Infekt, der zwei Monate bleibt, eine Ferse, die immer noch brennt, eine Hüfte, die jede Nacht zu mir spricht. Es ist, als ob mein Körper mir die Endlichkeit ins Ohr flüstert, beharrlich, unüberhörbar.

Das erste Erwachen:

Zuerst war da der Frust. Mein Ärger darüber, dass ich nicht mehr so wie sonst immer „funktioniere“, dass sich das „wie früher“ nicht mehr zur Gegenwart machen lässt. Ein Teil von mir wollte die Symptome wegschieben, einfach abkoppeln von der körperlichen Realität: „Wird schon wieder werden!“ So wie es eben immer war.

Doch dieses Jahr geht es nicht mehr so wie früher. Mein Körper verlangt Beziehung, Nähe, Zuwendung und Verbindung zu seinen ganz eigenen Bedingungen.

Das Altern bringt seine eigene Agenda mit:

💧Verlust von Elastizität – die Gelenke melden sich, die Faszien ziehen, Heilung dauert länger.

💧Hormone, die schweigen – der Schutz durch Östrogen ist verblasst, und mit ihm eine jugendliche Leichtigkeit im Stoffwechsel, in Haut und Knochen.

💧Schlaf, der fragiler wird – Nächte, in denen der Körper und die Gedanken rufen, statt sich auszuruhen.

In all dem spüre ich ganz deutlich:

Es geht nicht darum, den alten Körper zurückzuerobern. Es geht darum, den neuen zu empfangen. Und das verlangt einen anderen Tanz:

💧Statt zu fordern, beginne ich nun öfter zu lauschen.

💧Statt zu beschleunigen, lerne ich zu verlangsamen.

💧Statt Härte braucht es jetzt Milde, sanfte Bewegung, kleine Rituale.

Das ist mühsam und nicht einfach zu akzeptieren für mich.

Gesellschaftliche Normen:

Unsere Gesellschaft zeigt uns vor allem das glatte, junggehaltene, „optimierte“ Frauenbild. Aber daneben gibt es eine wachsende Zahl von Frauen, die mit ihrer körperlichen Reife anders umgehen – sichtbar, ungeschönt, kraftvoll.

Wo sind die Vorbilder?

Vielleicht ist das der neue Archetyp, den es schon lange gibt und den es wieder sichtbar zu machen gilt: die Frau, die mit grauem Haar und all den Lebensnarben nicht im Schatten verschwindet, sondern ihre Reife wie einen Mantel trägt – nicht als Makel, sondern als Autorität.

Es gibt sie – diese Frauen, die ein anderes Bild verkörpern. Sie tragen ihre Jahre sichtbar, ohne sie zu verleugnen. Falten, graues Haar, Narben, langsamere Bewegungen.

Diese Frauen lassen sich nicht mehr von der Diktatur der Anpassung bestimmen. Sie feiern ihren Körper nicht, weil er makellos wäre, sondern weil er Wahrheit trägt. Sie sprechen offen über Schmerz und Veränderung, ebenso wie über Lust, Kraft und Freude.

Worte finden, Wissen und Erfahrung teilen:

Darüber zu sprechen, die Erfahrungen des Alterns hörbar zu machen, ist wesentlich – Worte schaffen Verbindung zu uns selbst und zu anderen, sie werden zur Brücke, die wir brauchen, zu einem Reifen, das uns Tiefe schenkt.

So entsteht ein anderes Bild, das wir mit anderen teilen können:

💧Die Frau, die sich der Logik des Glattbügelns entzieht.

💧Sie trägt ihr Alter wie einen Umhang aus Wahrheit: Falten, graue Strähnen, ein Körper, der nicht mehr eilfertig gehorcht – und gerade darin Würde findet.

💧Sie versteckt nicht, sie verwandelt.

💧Sie versteckt SICH nicht, sie wandelt SICH.

💧Sie verschwindet nicht – sie tritt anders hervor.

In einer Welt, die Jugend zum Maßstab erhebt, verkörpert sie eine andere Schönheit: die Schönheit der Reife, der Klarheit, der unerschütterlichen Präsenz.

Wie gehst du mit deinem Älterwerden um? Ich würde mich freuen, deine Gedanken und Überlegungen zu diesem Thema in den Kommentaren zu lesen!

Pandora, -die Allbegabte, ist eine von Hephaistos, dem Gott des Feuers, aus Lehm geschaffene wunderschöne und sehr neugierige junge Frau. Aus Rache für das Entwenden des Feuers durch Prometheus, der durch seinen Diebstahl das Feuer den Menschen zugänglich machte, gab Göttervater Zeus dem Götterschmied Hephaistos diesen speziellen Auftrag. Der griechische Dichter Hesiod wird als erster Autor des Pandora- Mythos benannt, der diesem Mythos mit seiner literarische Stimme einen durchaus und durchwegs patriarchal geprägten Blickwinkel gab. Wiederholte Male habe Hesiod in seinem literarischen Text die Frau als „ein Übel“ bezeichnet, was die Interpreten*innen dazu bewegte, Hesiods Textgestaltung letztendlich an den Beginn einer literarischen Tradition der Frauenfeindlichkeit zu stellen.

Googelt man nach dem Begriffsinhalt, der in heutiger Zeit mit der „Büchse der Pandora“ allgemeinen Bedeutung, findet man zum Beispiel „Jede Quelle großer und unerwarteter Probleme“ (Chambers Dictionary) oder auch „Ein Geschenk, das wertvoll erscheint, aber in Wirklichkeit ein Fluch ist.“ (Brewer’s Concise Dictionary of Phrase and Fable). Wie wichtig diese Konnotation ist, wird erst dann deutlich, wenn wir uns als Frauen bewusst machen, wie tief die Geringschätzung und Abwertung der Frau auch unbewusst  in der Sprache verankert ist. Wer von uns hat nicht schon einmal das Sprichwort in Bezug auf eine schwierige Situation verwendet, dass es wohl besser wäre, die Büchse der Pandora nicht zu öffnen um eine mögliche negative Entwicklung zu verhindern?

In der mytologischen Erzählung erhält nun die aus Lehm geschaffene junge Frau Pandora eine Büchse oder auch ein verschlossenes tönernes Gefäß, das unter keinen Umständen geöffnet werden durfte, wenn es erst einmal seinen Platz unter den Menschen gefunden hatte. Die mit unsäglicher Neugier ausgestattete Pandora wusste natürlich nichts davon, dass in diesem Gefäß sich alle Übel der Welt aber auch – man höre und staune –  zuunterst ein Stück Hoffnung befand.

Nachdem der Götterbote Hermes Pandora zu ihrem zukünftigen Ehemann Epimetheus, dem Bruder von Prometheus brachte, können wir schon fast erahnen, welchen Lauf die Dinge in dieser Geschichte nahmen.

Denn natürlich nahm Epimetheus trotz Warnung seines Bruders Prometheus Pandora „das Geschenk der Götter“ an und natürlich öffnete Pandora getrieben von ihrer unsäglichen Neugier letztlich doch besagtes Gefäß. In anderen Erzählungen stiftete sie ihren Mann Epimetheus dazu an, das Gefäß selbst zu öffnen und ermöglichte damit allem Übel der Welt seinen Weg in das Dasein der Menschheit zu finden. So wurde Pandora, die von den Göttern mit Schönheit, Geschicklichkeit, Liebreiz und weiteren Talenten ausgestattet wurde, selbst zum Übel für die Menschheit, da sie das Entfliehen aller menschlichen Schatten ermöglichte.

Soviel zu der allgemein bekannten Version des Pandora Mythos.

„Der Verbleib der zuunterst liegende Hoffnung wird unterschiedlich beschrieben. In manchen Erzählungen bleibt sie in dem Gefäß gefangen, in anderen wird das Gefäß noch einmal geöffnet, sodass die Hoffnung auch ihren Weg in das menschliche Dasein finden konnte.

Bei Pandora handelt es sich im mythologischen Kontext um die erste Frau der Menschheitsgeschichte. Der Vergleich zur biblischen Eva drängt sich hier unweigerlich auf. Die Parallelen zum Sündenfall und der Vertreibung aus dem Paradies sind auffallend, vor allem im Bezug auf die weibliche Protagonisten als Anstifterinnen zum Sündenfall und zur Missachtung göttlicher Vorgaben.

Der Dreh- und Angelpunkt einer ganz anderen Interpretation des Pandora Mythos nimmt auf die mögliche falsche Übersetzung des Ausdrucks „Pithoi“ als „Büchse“ Bezug (Prof. Dr. Wolfgang Rösler, Humboldt-Universität Berlin ). Ein „Pithoi“ sei nicht als „Büchse“ sondern als „das größte tönerne Vorratsgefäß der Griechen“ zu übersetzen. In diesem seien Vorräte wie Wein, Getreide und Olivenöl aufbewahrt worden. Pandora in ihrer Rolle als Frau habe das Behältnis geöffnet um die Vorräte zu verbrauchen. Am Boden des Gefäßes seien die Samen für die nächste Aufzucht als Hoffnung auf die nächste Ernte gelagert gewesen. Prof. Dr. Wolfgang Riedel (Universität Würzburg) mutmaßt weiters, dass Pandora als erste Frau ursprünglich eine Fruchtbarkeitsgöttin und als „Allschenkende“ verehrt wurde. Dies gibt uns nun ein ganz anderes Bild der Pandora, obwohl selbstverständlich auch hier der Zusammenhang von Mythos und Geschlechterrolle nicht übersehen werden sollte. Wie sich die Interpretation „des Übels der Menschheit“, der Schuldfrage und des Endes des paradiesischen Urzustands im Pandora Mythos oder auch in der Geschichte der biblischen Eva etabliert hat, möge hoffentlich noch in weiteren literatur- und medienwissenschaftlich orientierten Gender Studies untersucht werden.

Weiterführende Literatur: Pandora’s Senses, Vered Lev Kenaan (2008); Pandora, Heinz-Peter Preußer (Hg.), Françoise Rétif (Hg.), Juliane Rytz (Hg.)(2012)